Este texto es solo para darle cuerpo al blog, en lo que se construye.
Texto del texto
Quise escribir un texto y surgió un pretexto y entonces me puse en manos de mi abandono. No pasaron tantas décadas de segundos, cuando ya estaba reaccionando.
Texto quiere ser texto y quiere ser texto ya. Quiere abarcar mis ojos, mi lengua, mis dedos, me quiere atrapar de manera textual y torturarme.
Texto afirma que mi cama es un barranco y que puedo caer en cualquier momento en las garras de un frío que se ejecuta desde adentro.
Lo más lamentable del texto, además de su chantaje, es que tiene miedo de mí; se esconde, me dice “circuncídate las circunstancias”, y me pone a pensar en inventar códigos.
No confío en texto cuando se esconde, así me ha traicionado circuncidándome solo la lengua.
Texto interrumpió otro texto: textosteronas.
Texto quiere tener texto con otra mujer, pero temé a la nueva textura. Imagina a la piel cual textil, solo para cubrirse en ternura.
Ansío que texto dejé de sentirse tan tierno y me deje dormir.
Ahora texto conceptúa y emergen otros textos como tiburones con pies salen a correr a la arena. Se cansan, se ríen y regresan al agua salada.
Mis libros comienzan a gruñir y otros me sonríen con una mirada de burla. Se abren solos y vuelan como mariposas coquetas. Luego se caen hechas polvo, luego despiertan, convertidas en texto dormido, hasta que les abro las alas.
Entonces se convierten en bestias flotantes con formas de pulpos y tejen telarañas como si fueran arañas. No los puedo culpar. De ningún modo podría culpar a los otros textos ni a sus centellos. Soy un fugitivo, lo acepto, soy mi propio texto/colisión y nunca coalición.
Dentro de mi texto relevo al texto cuando no se libera por sí solo. Categórico siente y como un gato indiferente traza su libertad y su maullido.
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